Я прячу сны в страницах липких.
И чей-то крик про то, что "мы здесь"
Уже не будит той улыбки.
А где то детство, что со смехом?
А где мечты, чтобы без траха?
Всё чаще жизнь - "как-то не к спеху"
Любовь всё чаще - "да ну нахуй".
Коленей теплых, веры, неба -
Хотели, вроде, да продали.
И где пацан, что, вроде "тем" был
Да спрятался под одеялом?
Куда уж проще? Instant dial,
"Родное" - 8-9-20...
И дальшё что-то. Что? Не знаю.
И не стремлюсь. Потери клацать
Опустошонною обоймой
Всегда привычней, если горько,
Если тоска грызёт. И боя
Как такового нет, нисколько.
А есть - молчание. И возраст.
Даже не средний, тридцака нет.
Но детства нет всё больше. Поздно
И хоть ты ускрипись зубами.
А так старался, так молился -
Чтоб только не проснуться взрослым.
Перед свиньёй, короче, бисер...
И кем-то свыше нахуй послан.