Усталый кукольник лениво шевелит пальцами, и неспешно трепыхаются в заданном векторе движения марионетки. Куклы, что так и не поняли, что вся жизнь их - суть сцена, что сработана из плохо подогнанных досок.
СценаСцена с безвкусно подбранными декорациями...красный шрифт на синем фоне не использовал никто (с)
Я не знаю, кто наблюдает за нами. Не знаю, кто недовольно морщится, когда мы пытаемся нарушить тишину давно заезженными хохмами, кто почти готов верить нам...но - случайный блик на пластиковых щеках очередной маски и все волшебство иллюзии исчезает в мгновение ока. Не знаю, но очень хочу верить в то, что все-таки там кто-то есть...
Мы опускаем руки - согласно воле искусных пальцев мастера. Или потому, что старые истертые нити более не держат нашего веса и потихоньку рвутся? С каждым днем - еще одна. С обрывом последней мы приобретаем, наконец, полную самостоятельность. Но никто не готов заплатить за эту самостоятельность полную цену - жизнь. Да только кто нас спрашивает...
Мы не носим масок - нам их навязывают.
Мы не двигаемся - нас дергают.
И бесконечный метроном дыхания так и остается в нашей памяти как некое излишество, что добавлено лишь ради пущего реализма.
Взглянуть бы в глаза тому, кто нанял на роль сценариста в этом театре умственного неполноценного...именно так, умственно неполноценного. Или вы готовы поверить в адекватность человека, что написал ТАКОЕ?