Она говорит, что завершенности мыслей не требуется комментарий. Она говорит, что любит, когда тепло и солнышко. Она говорит, что ничто не вечно под луной, и слова эти в ее устах не выглядат режущей слух пошлой банальностью.
А я медленно плавлюсь в тепле ее слов, ее эмоций, ее мыслей. Наверное, моя внутренная температура много ниже, чем у нее, ибо она говорит, что способна лишь вытягивать тепло. Но я плавлюсь, а это о чем-нибудь, да говорит.
Я гелем оплываю в своем любимом удобнейшом креселке (может, я фетишист? У меня такая нездоровая любовь к своему креселку...) принимая его формы, застывая, стоит лишь Ей отвернуть от меня взгляд. Мне так тепло...
Наверное, это чревато. Я впитаю то, что дано, а потом - вспыхну сверхновой в уютно-желтом пожаре согревая ее зябкие ладошки. Она возмёт меня в руки, чуть улыбнется и вложит себе в грудь. И я, пока существую, буду греть ее изнутри маленькой звездой, что отказалась светить холодно и надменно, покалывая глаза наблюдателя колючими лучами