Чего ты так боишься? Чего ты хочешь от меня?
Сказку, которую ты так вожделеешь, которую столь старательно изживаешь? Глупости.
Это странно, будто ожидаешь, что пространство однажды выплюнуло в жизнь из ниоткуда твой идеал, уже взрослый, уже умный, уже красивый. А там копни - и окажется, что родился-рос-учился-жил, и в принципе, ничего экстраординарного не наблюдается. Ну как же...как? Да вот так, дятел, глаза разуй, ей 23, и она не в монастыре их провела, и не в барокамере. Несбыточные мечты тогда? А что, можно же потосковать временами и по несбыточному, не умея выразить словами. Помнишь, ты же умеешь. Шаг сбавляется, спина ссутуливается, и из-под полу-опущенных век выглядывает только безразличный блеск отражения.
- Ты не на меня смотришь! - обвиняюще.
- То есть как? На тебя...в глаза...
- Нет, ты насквозь меня смотришь!
- Аааа...ну что ж поделать, если за тобой что-то поинтереснее тебя находится.
Упс! Лучше бы я этого не говорил...танцуя вниз по улице
"When you touch my face...when you call my name...I'm burned with desire...but you left me in the rain". Люди не оборачиваются, не тыкают пальцем - и правильно, лишние конечности ампутируются не отходя от кассы - но видно, как им этого очень хочется.
Да какой ты, нафих, маргинал?