Забери мысли и швырни в строчки,
Раздраконь рифму, как тебе любо -
То ли стих белый, то ли так...ругань...
Впрочем, бог весть, может, не хочешь.
Знай, что нам кроме холодов лютых
Ничего больше, на роду пусто.
Протирать юбки и штаны в мусор
Да стругать молча блядских ублюдков.
Наливай, что ли...Хоть на ночь эту -
Проживём мимо, увильнём выше.
Веришь, всё бесит. А ещё - дышит.
Не даёт, сука, добить куплета.
Так...дальше рифма посылает меня нахер, посему пишу, как дышу. Значить, там дальше предлагается согласовать ещё один проект вечного двигателя - аккурат спецификация конторы, в которой просиживает штаны визави автора - и улететь на вырученные деньги в Бангладеш. Сменить ФИО на Жору Батарейкина и сделать себе карьеру барного певца, вечно-стодолларового и дающего всем автографы на подстаканных "печеньках".
А под старость лет перекрасить волосы в оранжевый, взять дамскую сумочку с урановым кирпичом и пойти на улицу светить прохожих.