Живёшь с человеком уже год, и кажется, что знаешь его - как себя. От и до, от утреннего "дрясти" до самых потаённых реакций. Она моя, она носит под сердцем звучащее громче тысячи "люблю", коему сроку немного осталось звучать бессловесно и огласить плачем новой жизни - отсюда видать уже сколько. И всё равно.
Я даже не знаю, как это назвать - шкурный интерес, воровство мыслей или просто недоверие к тому, с кем связал свою жизнь. Побоку, факт - меня не перестало интересовать мнение о моей персоне. Мнение неприукрашенное, беспощадное и предельно субъективное - такое, какое говорят только за глаза в интимной переписке с теми, кому в английском языке очень меткое определение "mate".
Подглядываю за мыслями и снами, за аськами и телефонами - за тем, куда только в состоянии подобраться моё эго так, чтобы не спугнуть, не сработать на то, будто диалог вдруг стал - в моём присутствии. Будь уверена, я читал бы и твои дневники, если бы ты их вела.
Получил сегодня по носу за своё любопытство, больно и наотмашь, чуть не до слёз. Хотел откровенности - получил. За что боролся, на то и напоролся, да-с.
Бессловесной, безликой и безличностной тенью оказываюсь я в глазах тех, с кем заходит речь обо мне. Сразу фраза вспоминается:
- Муж? Да, с ним бывает неплохо.
И всё.
Не такой участи я ждал, не факультативно, по мере необходимости существующего болеутоляющего. А выходит, что так.
Бывает и хуже?