The chosen two
меня в очередной раз настигла Мысль. Она настигала меня и раньше, но всегда отступала, побежденная троекратно увеличенными счастьем силами. Сейчас у меня нет этих сил. Просто нет. Мне необходимо каждый день видеть хоть толику внимания в свой адрес, хоть маленький намёк на то, что круговерть вокруг меня имеет право на существование. Но я более трех суток абсолютно один.
Он боролся, но победить не смог
Здесь много людей, но он был одинок (тм)
И тогда я решил убежать от себя. Или от своей Мысли. Я пошел шагом, но она все настигала меня. Добавляя скорости, я двигаюсь переулками, лестницами, эскалаторами, вагонами метро и салонами автобусов. Шаг все шире и шире. Но Мысль и здесь меня догоняет.
- Что же мне мешает убежать от Мысли? - спрашиваю я себя. И себе же отвечаю:
- Ты идешь очень медленно.
Я перехожу на бег. Вдох - 2 секунды, выдох - секунда, топ-топ-топ-топ. Все ускоряясь и ускоряясь. Мысль не отстает. У меня сбилось дыхание, грудь ходит ходуном, но я уже не обращаю на это внимания - ибо Мысль догоняет.
-Что же не так? Она все равно быстрее меня! - думаю я. И отвечаю:
- Лети
- Но люди не летают
- Лети, если хочешь сбежать от Мысли.
И я пытаюсь лететь, как могу, как умею. Я касаюсь земли легкой поступью греческого олимпика лишь раз в минуту. Я двигаюсь в тени какого-то самолета, постепенно обгоняя его. Звуковой барьер упругим пузырем лопнул с пол-минуты назад. Но я бросаю взгляд назад и вижу, как Мысль с каждым шагом сокращает растояние.
- Я не могу! Она летает гораздо лучше меня! - обращаюсь я сам к себе. И отвечаю:
- Нельзя касаться земли, ибо она - замедляет тебя, но ускоряет Мысль.
- Я попробую. - обещаю я сам себе и перестаю касаться земли, взмывая в небо. Я чувствую, что разрыв между мной и мыслью стабилизировался, но Мысль ускоряется и мне тоже приходится ускоряться. Я знаю, что могу быстрее, но кожа уже горит трением о воздух.
Мысль все наращивает скорость, принуждая меня делать то же самое. Все быстрее и быстрее, неимоверно, невозможно быстро. И...я вспыхиваю, успевая заметить, как Двое, сидящих внизу, притихли, загадывая на меня желание, как на падающую звезду.
Последнее, о чем я успеваю подумать - это радость от того, что Мысль меня не нагнала...
Я победил. Я убежал от себя.
- И что же это была за мысль? - спросит пытливый читатель.
- Я не знаю, - отвечу я. - Ведь я же сгорел.
Он боролся, но победить не смог
Здесь много людей, но он был одинок (тм)
И тогда я решил убежать от себя. Или от своей Мысли. Я пошел шагом, но она все настигала меня. Добавляя скорости, я двигаюсь переулками, лестницами, эскалаторами, вагонами метро и салонами автобусов. Шаг все шире и шире. Но Мысль и здесь меня догоняет.
- Что же мне мешает убежать от Мысли? - спрашиваю я себя. И себе же отвечаю:
- Ты идешь очень медленно.
Я перехожу на бег. Вдох - 2 секунды, выдох - секунда, топ-топ-топ-топ. Все ускоряясь и ускоряясь. Мысль не отстает. У меня сбилось дыхание, грудь ходит ходуном, но я уже не обращаю на это внимания - ибо Мысль догоняет.
-Что же не так? Она все равно быстрее меня! - думаю я. И отвечаю:
- Лети
- Но люди не летают
- Лети, если хочешь сбежать от Мысли.
И я пытаюсь лететь, как могу, как умею. Я касаюсь земли легкой поступью греческого олимпика лишь раз в минуту. Я двигаюсь в тени какого-то самолета, постепенно обгоняя его. Звуковой барьер упругим пузырем лопнул с пол-минуты назад. Но я бросаю взгляд назад и вижу, как Мысль с каждым шагом сокращает растояние.
- Я не могу! Она летает гораздо лучше меня! - обращаюсь я сам к себе. И отвечаю:
- Нельзя касаться земли, ибо она - замедляет тебя, но ускоряет Мысль.
- Я попробую. - обещаю я сам себе и перестаю касаться земли, взмывая в небо. Я чувствую, что разрыв между мной и мыслью стабилизировался, но Мысль ускоряется и мне тоже приходится ускоряться. Я знаю, что могу быстрее, но кожа уже горит трением о воздух.
Мысль все наращивает скорость, принуждая меня делать то же самое. Все быстрее и быстрее, неимоверно, невозможно быстро. И...я вспыхиваю, успевая заметить, как Двое, сидящих внизу, притихли, загадывая на меня желание, как на падающую звезду.
Последнее, о чем я успеваю подумать - это радость от того, что Мысль меня не нагнала...
Я победил. Я убежал от себя.
- И что же это была за мысль? - спросит пытливый читатель.
- Я не знаю, - отвечу я. - Ведь я же сгорел.